tag:blogger.com,1999:blog-23066287017530207412012-01-30T15:29:47.131ZNosotros no perdemos tiempo en la vida; <br>Lo que se pierde es la vida, al perder el tiempo.Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.comBlogger481100tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-81780199490383594212012-01-27T17:45:00.015Z2012-01-29T16:09:03.963Z

Rodopia a garrafa em torno de si mesma. Pontue a expressão seguinte: “consequência ou verdade”. Doze pontos! Riso trocista na revelia gramatical. Arrepio nas costas. Dos bons. Segunda tentativa. Consequência. Um dos momentos na hora da verdade. Sessenta e tais minutos que se querem intemporais e intensos na vivência da palavra – amar. Rodopia a garrafa. Verdade. Que o sentimento é mais perene do

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-22674738603617189892011-10-10T18:00:00.032+01:002011-10-10T20:36:47.198+01:00

A certa altura da vida cultivara o hábito de adormecer o seu poema em voz alheia. Nunca fora homem para aprender das linhas bonitas, mas amava a fragrância tirante a doce das melodias escorridas sobre a permeabilidade dos sentidos, em madrugada de cristal. Um, duas. Som. Experiência. Um sorriso amanhecido no cúmplice e próprio olhar dela e duas pilhas ressacadas pelo chão. Telefonia sem som.

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-88702305037747116372011-07-07T18:20:00.041+01:002011-07-28T19:05:01.755+01:00

“every new beginning comes from some other beginning's end” --------------------------------------------------in i can read Vai à boleia do verbo amar. Táxi verde. Tridimensionalmente verde. Esmeralda. Rasga estrada sob o calcanhar. Aquilos. Primo contrafaccionado de Aquiles e tio-avô d'Aqueloutro cuja graça grassa em memória calejada pela indiferença. Taxista por vocação. Intervalo de confiança

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-71396230015097696712011-06-15T18:00:00.008+01:002011-06-15T20:27:48.637+01:00

Desejo da expressão perpendicular.Acto IO sol boceja pela fresta da janela. O seu bafo quente abraça-lhe a tarde em segunda mão e o gin destila o espírito em estado puro. Ela finge que não o vê. Tamborila melodias surdas no ar e sorri. Da inspiração à decadência, conhece de cor a letra de todas as canções. Refinadas e orelhudas. Do refrão cadenciado ao verso de pé quebrado. Boas e más. Sobretudo

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-21178530112973466702011-04-23T18:47:00.074+01:002011-04-23T20:20:17.624+01:00

"Apaixona-te pela tua existência."Jack Kerouac No pulmão esquerdo do mundo, ninguém nasce só para a vida. Sabemos as cor do grito e matéria de que somos feitos. Sonhamos a alternativa, vivemos a realidade. Conhecemos o nosso próximo em circunstância instantânea ou por intermédio máximo de cinco olhares. Somos um somatório de vivências e de experiências várias.No pulmão direito do mundo, ninguém

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-38848828641335927992011-04-13T18:19:00.035+01:002011-04-13T18:48:53.000+01:00

Era uma daquelas terças-feiras em que o calor apetece e o banho nos arrefece. Pescoço, covinhas e vontade. Coração de jasmim... a mim... a mim... a mim... Rosas de maio e lírio no vale. Onde te levo e caço patinhos de verde borracha. Ontem tropecei num perfume de quinta e molhei o dedo indicador... o ardor... o ardor... o ardor... Enfiei-o pelo nariz do amor acima e partilhei da quinta essência:

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-64337844943444731102011-03-30T18:30:00.041+01:002011-03-31T16:40:32.865+01:00

"A minha mãe dizia que milagres acontecem todos os dias.As pessoas parecem não acreditar nisso, mas é verdade."-------------------------------------------in Forrest GumpA íris dum arco raiado aos nossos pés. Manchada, achadinha e pedante – moeda, moedinha quem te ousou guarida sabendo que és minha? Retórica sem juros. Sorte sem pin e pon. Eis o charme da vida: levar-te para casa, vestir-te o meu

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-4236852945163616442011-03-12T16:57:00.027Z2011-03-12T20:11:37.749Z

-------- Manhã de Inverno, tarde de prata.Às vezes é preciso deixar respirar a música, sabes? Abrir a janela do carro num gesto vagaroso, sentir na arrecadação pulmonar o ar que respiramos, dançar a batida oferecida com as pontas dos dedos, convidar articulações anónimas para coreografia improvisada e decadente e render voz rachada à audição de serrote de quem passa. Despir a manhã de Inverno e

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-14967488583146397292011-02-02T16:43:00.018Z2011-02-03T04:15:54.161Z

As linhas rectas são sensaboronas e o livro emprestado entediante. Gosto de pontapear os pontos finais sobre as curvas: chutar para canto o “the end”, derreter a coroa da princesa no corpo apetecível do vilão, passar a bola da castidade ao príncipe e gritar-lhe da longa vida ao ouvido, tomar de assalto o corpete mais vistoso lá do sítio e partilhar nele os meus atributos com a felicidade eterna

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-31470572639094153782011-01-06T16:10:00.075Z2011-01-06T17:45:59.767Z

Sentada na “cadeira ex”, cara aos eis chegados amores e rumores sem assento nem partida efectiva. Que falta de chá. Três convites em dia e meio. Ceilão pixelado e selado em pau de canela. Numa das suas especiarias a minha tatuagem aos amantes iletrados. Para mais tarde recordar. Reciclagem. E-mail. E-mail. E-mail. São doidos por mim. Perdição pelo meu verniz novo. Azul fluorescente. O céu a

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-64129845996247004802010-12-12T18:25:00.012Z2010-12-12T18:37:23.764Z

"O valor das coisas não está no tempo em que elas duram, mas na intensidade com que acontecem. Por isso existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis." Fernando Pessoa... tomar banho ao luar, mordiscar a vida dos outros com chocolate, cuspir o caroço da eternidade com sabedoria e pendurar as botas atrás da porta. E partir com a frescura da brisa da manhã. Aqui e de

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-87508359593043321902010-12-03T15:39:00.013Z2010-12-03T16:04:50.754Z

           «Há uma Primavera em cada vida:           É preciso cantá-la assim florida,           Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!»           Florbela Espanca, in AmarEnya é corpo quente na desgarrada do amor. Quentes as voltas inteiras, os versos apunhalados e as rimas choradas a rir – voltas estranhas até ser inteiro o verso entranhado por rimas de amor. Enya. Corpo quente em aroma de

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-59535907863866050972010-11-06T18:31:00.043Z2010-11-06T19:48:25.589Z

Se quer beijo molhado e coração embaciado, marque 1António. Conheci-o neste elevador, há anos vários. Todo ele discreta presença e sedução. Babei-me logo no primeiro piso. António olhou-me de soslaio. Suspirei. António sorriu. Aproximei-me e António fez-se próximo. Da saída de emergência. Segundo e terceiro pisos elevados em contra-relógio emocional. Trinquei o pedaço. António suou. Entreguei-lhe

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-75769555141714660952010-10-22T16:03:00.019+01:002010-10-22T16:39:32.525+01:00

– Há sempre cinco velhotes sentados naquele banco do jardim. – Quatro. São quatro os velhotes que lá se sentam diariamente.Tive um sonho húmido. Despertei nele e no sobressalto o grito à vizinha dum qualquer andar cimeiro: “não podia regar o vaso noutra hora?!” Sim, a minha vizinha rega vazos vazios e plantas imaginárias – gosta do cheiro a terra molhada. Dizem-na simplesmente Maria, que da

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-25586253354258095092010-10-10T17:42:00.025+01:002010-10-10T20:00:53.612+01:00

"Porque o fogo que me queima é o mesmo que me ilumina."Étienne La BoétieAtiça as brasas, menina. De ginja a tua mão medrada do espírito. Oitenta os machados que te golpeiam vida e que ardes na fogueira com destreza e de nariz torcido. No crepitar do coração, odor do teu corpo quente agasalhado no meu. Sinto-o em mim e sei-me aconchego na invernia da noite que não finda nem envelhece. Atiça as

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«No que se conquista há que descontar o que se sofre para conquistar.E o saldo é normalmente negativo.»Vergílio Ferreira, in Conta-corrente 4Nos gritos da meia-noite, moça mui desamparada e enamorada se entregou. Na medida da posse, catorze centímetros pecados por defeito entre as mãos e o destino. Na imperfeição, tigresse que se faz recolher em capricho numa chuva para tolos. No tempo, um

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«Poupar o coração é permitir à morte coroar-se de alegria.Morre de ter ousado na água amar o fogo.»Eugénio de Andrade, in Sê tu a palavraExplora-me vivência em menos de um piscar de olhos e cobra-me prestação de carpideira opulenta. Adormeço fráguas em inspiração profunda e sulcada e desbravo-nos centelha de amor-próprio, entregando-me à felicidade dos dias simples: por natureza, porque estou

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-73077731495849255352010-09-05T18:08:00.029+01:002010-09-05T18:56:35.847+01:00

"True colors: are beautiful like a rainbow."Cyndi Lauper, in True colorsDo ponto se faz texto: preciso, convicto e de partida.No texto, carrinho de linhas coloridas, graciosas e refinadas.Nas linhas, texto que renasce rascunho na mão de quem o gerou.Da mão se faz ponto: preciso, convicto e de partida...Duas infâncias tomam um mundo devoluto com dois laços de fraternidade arrepanhados e cantam em

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"Porque eu sou do tamanho do que vejo,e não do tamanho da minha altura."Alberto Caeiro, in Guardador de rebanhosTão perto e estamos tão longe, meu amor. Olha-me uma vez e beija a tua graça, tatuada em mim. Hoje sussurro o teu nome às estrelas e adivinho-te tantos outros em voz alta, na esperança de voltares as costas e cruzares distâncias num só ponto cardinal. Jorge... José... Raios, porque não

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"Enquanto estiveres viva, sente-te viva!"Madre Teresa de CalcutáMais olhos do que horizonte. À felicidade pouco importa o calor dos dias. Fecho a janela e adormeço a vida em ponto morto. Ressuscito pouco depois, em demandas de veneração, de beijos e de aplausos e tudo o mais a que uma boa história tem direito. Cinco páginas narradas, antecipo o final. Abre a janela e lança-me olhares viperinos.

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«Atirei um limão n'água e caí n'água também,pois os peixes me avisaram, que lá estava meu bem.»Carlos Drummond de Andrade, in Lira do amor românticoAcordei com tudo e comigo. Risquei o teu nome na pedra. Hoje compras-me a cautela e eu vendo-te a vida num só dia. Toca-me. Música de ouvido, que a letra há muito a batemos aos pontos: forte, frágil e final. Diluo as reticências numa limonada fresca.

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"The robbed, that smiles, steals something from the thief."William Shakespeare, in Othello, the Moor in VeniceUma sineta a tilintar. Rapazes num pedestal a sonhar. Não desligues o telefone. Vida tanta em flor. Não aprecio que me desliguem num bom enredo, sem mais argumento. Raparigas num baloiço a sonhar os rapazes. Repica a sineta. Não desligues.Pétalas lavam-me o rosto, deixando-te a descoberto

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"O melhor tempero da comida é a fome."CíceroMaria abre a porta ao mundo. Zéi arrasta o seu passo inseguro. Maria serve-lhe um copo a transbordar de vontade. Zéi dá-se em corpo. Maria negoceia a alma. Zéi não tem vintém. E a casa não vende fiado... Maria fecha a porta. Zéi arrasta o seu passo inseguro pelo mundo.Maria hipoteca os seus interesses e grita ao Zéi: “Há dias que começam com sacos rotos

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(...)Gota a gota caiA chuva no marPasso a passo seiOnde quero estarOlhos nos olhosA mão na mãoSentindo o ventoSentindo o chãoSe gosto de tiPorque não?Gota a gota, by Xutos e PontapésInspiras a música do momento, exalas desafios nunca por ti experenciados e perdes-te na vida. Abres a janela do carro à circunstância e questionas o destino. Em parte incerta e num tempo aparentemente esquecido,

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– How do you spell love?– You don't spell it, you feel it.Um amigo dele, que todos une e ninguém o conhece surge na conversa. Pois que ele tinha este amigo, fruto das visão e alma, para a troca. Nascido na terra da complementaridade, traduzia o amor numa amálgama de borrões cuja visão recortamos meticulosamente até serem frases perfeitas todas as palavras assumidas pelos sentidos. O coração deste

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-83500108743805301842010-04-29T19:10:00.020+01:002010-04-29T19:37:02.703+01:00

Psst! Sim, tu. Aproxima-te. Mais perto.Vou contar-te sobre o segredo da vida.Alguém me chama ao telefone.Espera um pouco, volto já.(...)Aí a ouvir a conversa alheia? Estou a brincar. Era a amiga Francisca ao telefone. Curioso... há pessoas que adjectivam uma amizade inteira, relegando nessa medida predicado fulcral: verdade. Deste modo a natureza da Francisca e a simplicidade no trato, cujo

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-28783216679417015332010-04-17T23:45:00.011+01:002010-04-18T15:06:31.157+01:00

"Sou transparente. Ninguém me vê."Alexandre MalafayaPé ante pé, música que tomamos de assalto ao cantautor. Ora em cima, ora ao lado... Ora em cima e por todo o lado, uma esquadria que desenha em nós emoção abstracta em crescendo. Num pé a razão, no outro a desobediência. Sobre ambos a música que nos compromete num abraço apertado, sem nunca nos ter pertencido.Pé ante olhar mútuo, o primeiro

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-21569978084392999522010-03-26T16:00:00.014Z2010-03-26T20:27:30.040Z

"(...) Esquece-me de súbito como é o espaço e o tempo.Em vez de horizontal é vertical."Fernando Pessoa, in Andei léguas de sombra.Vem sem destino pelo romper da aurora. No semblante o despertar descurado, nos lábios tons melodiosos de cantigas de embalar. Ensaia um breve trecho no caminho, ao sabor de uma maré ainda meio adormecida. Não sabe de onde vem nem tão pouco para onde vai – é alma

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"Toda a manhã procurei uma sílaba.É coisa pouca, é certo: uma consoante, uma vogal, quase nada."Eugénio de Andrade, in A sílaba.Ele ofereceu-me flores. Conhecemo-nos há uma semana e ele já me oferece flores. Flores para uma flor – rosa, na precisão que assiste à sua limitação criativa. Rosa vermelha, nas identidade pessoal e contrariedade do tom carnal com que ah... ah... acedo ao definhar

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Abusas da prolixidade como a tempestade abusa do meu sorriso natural. O meu coração bombeia ronceiro no teu ombro suspenso. Certa como os salpicos da chuva, a sonolência das tuas palavras ao meu ouvido. Nelas adormeço há quatro dias sem derramar aroma que te reanime o espírito e te induza ao silêncio.Hoje agarro o teu mundo feito de pedaços de nada e espero a tempestade. Quando bater à nossa

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"Todo o homem é culpado do bem que não fez." Voltaire Da minha janela, vida tanta que consumo, reparto e destino. No caminhar que dizemos nosso, rasto público, repetido e perdido algures no horizonte, entre o conformismo e a curiosidade de quem nos devora e sobre nós conjectura cada passagem, seja de despedida ou de chegada. Numa hora só minha, sento pedaços meus no parapeito da janela e

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-19894876861275300572009-11-12T05:23:00.001Z2010-03-04T03:09:43.554Z

"A vida mais doce é não pensar em nada." Friedrich Nietzsche Espantosa esta capacidade de amarmos o próximo sem condição nem conhecimento implicados. Como uma aragem mentolada que um dia nos sobrevoa em forma de espiral libertando, sobre a nossa intuição, doces e frescas tatuagens levando-nos de vencida a rendição dos sentidos e da alma. Sentada numa cadeira de baloiço, compunha o seu chapéu

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-86138279811921759992009-09-12T19:28:00.001+01:002010-03-04T03:08:36.531Z

"Vive o instante que passa. Porque nunca mais ele será o mesmo nem tu que o estás vivendo." Vergílio Ferreira, in Conta-Corrente IV A continuidade da espécie humana é salvaguardada por cada um de nós. Qualquer ente começa por ser uma outra essência, uma outra vida, um reflexo da sua própria história. Não, espera, não é nada disto que te quero dizer! Bem sabemos da origem: a vida começa numa

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-7738395506576009772009-08-22T20:04:00.002+01:002010-03-04T03:06:50.967Z

"Alguns pressentem a chuva; Outros contentam-se em molhar-se." Henry Miller Há dias que correm sem pressa de chegar. Caminhos incertos sem ninguém que os queira contornar. Em labirintos de sol e de saudade, dois corpos perdidos que assaltam o muro da contemplação sem nada revelar. Entre o olhar e a voz, o silêncio de quem grita fragmentos de pinhão e de pêra fresca e o sorriso introvertido de

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-24902508958019486092009-07-28T18:40:00.110+01:002010-03-04T03:05:58.226Z

Natureza feminina que enobrece da vaidade não padece. Qual pérola inquinada, escorre pelo corpo o sumo da maçã trincada a contragosto. Volúvel o artifício, desnudada a objectiva de quem rouba ao sorriso a sua essência.No silêncio de quem nada perde, a certeza do momento e a volatilidade da memória capturada. Em pomar azeirado, alma que mitiga as vontades e adensa sua liberdade individual.Do e

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-60766912796679553342009-07-05T16:08:00.044+01:002010-03-04T03:01:44.051Z

O destino de quem ama é vário, Como o trajeto do fumo. Minha canção vai comigo. Vai doce. Cecília Meireles, in Canção do Caminho Qual Leonor, segue descalça pela vida e ao sabor do que ela lhe traz. Sobre hera fresca, de lírios d'água cravejada, sapo que atira no seu colo brocados de prata em desalinho e aleivosia entretecidos: “a maçã é verde e a carne fraca, o peixe grande nunca foi apanhado

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-83575522171176667122009-05-24T18:43:00.011+01:002010-03-04T03:00:25.553Z

Da Googlelândia para o A de amar Indonésia: “adeammar.blogspot.com” Portugal: “blogadinha + blogspot” Tu queres. Tu sabes que sim, o teu corpo não desmente e o sentir não me nega. É por isso que ela está sempre lá, contigo. Tal como nós, assim a sua razão que nos antecipa os ardis e o teu desejo. Não te descura créditos, intui-me o jogo e assinala-o com desdém – é naturalmente mulher.

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-48214214425451094562009-05-08T19:20:00.009+01:002010-03-04T02:59:46.618Z

"Se tu queres ser feliz amanhã, tenta hoje mesmo." Liang Tzu Ao colocar os auscultadores seria transportado para o silêncio. Em pedra curvada pelo vento, sacode as penas e adormece o olhar a Sul. Como melodia orquestrada sobre a mão do surdo-mudo, assim as palavras sussurradas pelas folhas que lhe cravam suavemente o rosto: chora muito... ri em dobro!... sorri sempre. Pena sobre pedra, riacho

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-46962015693242505422009-04-10T04:22:00.037+01:002010-03-04T02:58:23.351Z

"O sol é para as flores o que o sorriso é para a Humanidade. " Joseph Addison De sorriso confiante, era de bom grado que resignava os seus estados d'alma àquele sentimento fortuito. Nunca lhe fora prometido amor incondicional. Ou amor... Mas a carícia do olhar, trocado à revelia de tantos outros olhares, entranhava-se na sua percepção da realidade envolvente, adulterando-lhe cada sentido e

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-67505524280616721502009-03-28T19:24:00.029Z2010-03-04T02:55:59.057Z

Agarra-me esta noite Sente o tempo que eu perdi. Agarra-me este noite Que amanhã não estou aqui. Pedro Abrunhosa, in Agarra-me esta noite Da minha generosidade, estalos múltiplos elevados à tua sensibilidade enquanto te arrasto para uma chuveirada fria de emoções. Olhas-me como espelho, em reflexos de dor e de afeição à revelia da essência e da individualidade. Suavemente, a mão molhada que

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-48003886895516942162009-03-14T19:11:00.040Z2010-03-04T02:44:15.322Z

Os homens deste mundo são como os grãos de café na máquina de moer: Um antes, um depois, outro em seguida, todos acabm por ir para o mesmo destino. Giuseppe Belli, in Sonetti, Er Caffettiere Fisolofo Bebericava do travo a canela vaporado pelo cafezinho quando, toldado pelo suave e quente aroma, o olhar do homem da sua vida lhe tomaria de assalto a apraxia matinal, pela primeira vez. Figura

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-17786718999910795582009-02-28T19:31:00.024Z2010-03-04T02:43:27.563Z

É um não querer mais que bem querer, É solitário andar por entre a gente, É nunca contentar-se de contente, É cuidar que se ganha em se perder. Camões, in Amor é fogo que arde sem se ver Gatos que arranham de norte, vaso quebrado e ruindade entregue à sua sorte. Como teclas brancas manipuladas em rigor de capricho, chuva de pétalas ordeiramente perfiladas sobre a cauda do piano: bem–me–quer..

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-56096066282507282342009-02-11T20:02:00.018Z2010-03-04T02:20:53.462Z

Quando as palavras não dizem o que somos, Gastamos em tinta, prometemos em sonhos. Mesa, in Quando as palavras A linha do horizonte apresenta-se mais definida quando perscrutada com a alma. Sente o poder da criatividade nas tuas mãos: desenha castelos no ar, sobe a escadaria e senta-te para uma prosa. Narra lentamente o teu sentir, em traços abstractos nunca antes desbravados. Sopra cada

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-16812892983785284212009-01-27T18:15:00.022Z2010-03-04T02:19:59.386Z

Dizem que finjo ou minto tudo o que escrevo. Não. Eu simplesmente sinto com a imaginação. Não uso o coração. Fernando Pessoa, in Isto O momento que se segue não te oferece guião, nem intérpretes ou película. Tem apenas uma porta que terás de trespassar se quiseres entrar, partir ou recomeçar. Para lá da imaginação, uma mulher só, mas não solitária. Uma mulher que se despede de si própria,

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-39932409137263562702009-01-13T20:03:00.012Z2010-03-04T02:19:29.884Z

E de te amar assim, muito e amiúde É que um dia em teu corpo de repente Hei-de morrer de amar mais do que pude. Vinicius de Moraes, in Soneto do amor total Componho uma canção de amor, simples e frutada. Um bálsamo que nos rasga os sentidos com a promessa de um beijo numa tarde de tempestade. Folheio-te e agitas-te. Notas soltas percorrem o teu corpo. Tacteio cada uma delas, adivinhando-te

Blogadinhahttp://www.blogger.com/profile/04108213658775297597noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2306628701753020741.post-12850764132372929912008-12-30T19:41:00.034Z2010-03-04T02:18:09.838Z

Não me encontro com ninguém – tenho fases como a lua. No dia de alguém ser meu, não é dia de eu ser sua. E, quando chega esse dia, o outro desapareceu... Cecília Meireles, in Lua adversa Refeição pontual com uma carinha de caso: despretensiosa à partida, mas astuta na sua finalidade. O enésimo gracejo da noite é recepcionado em indeferido, numa grata interpelação promovida pela serventia

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Beija-mas bem!… Que fantasia louca Guardar assim, fechados, nestas mãos, Os beijos que sonhei pra minha boca!… Florbela Espanca, in Amiga Pétalas que desnudam a memória da mulher casada, ressuscitando o seu primeiro beijo. Fluidos quentes e aromáticos, partilhados sob a cumplicidade do olhar. A celebração entre dois corpos unidos pelo testemunho da amizade, que o encerra. Só o desejo

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Quem bate, assim, levemente, com tão estranha leveza, que mal se ouve, mal se sente? Não é chuva, nem é gente, nem é vento com certeza. Augusto Gil, in Balada da Neve Chuva cai lá fora, silenciosa e penetrante. Constante desalinho para sonhos premeditados. Ergo o corpo sobre o leito. Acendo a luz e cerro os olhos. Irreflexão condescendente. No vazio o bafo partilhado sob um chapéu de chuva

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