Ah, mas são rosas.

"Toda a manhã procurei uma sílaba.
É coisa pouca, é certo: uma consoante, uma vogal, quase nada."
Eugénio de Andrade, in A sílaba.

Ele ofereceu-me flores. Conhecemo-nos há uma semana e ele já me oferece flores. Flores para uma flor – rosa, na precisão que assiste à sua limitação criativa. Rosa vermelha, nas identidade pessoal e contrariedade do tom carnal com que ah... ah... acedo ao definhar irreversível da natureza pejada nos meus braços.

Vil criatura masculina, aquela que se desvaloriza no gosto ante o estereótipo floral. Pois que nas suas rosas não subscrevo essência feminina nem laivos de pureza ou romantismo associados. De igual estima a ah... ah... aptência pela sensualidade e arrebatamento em mãos cobertas de orquídeas.

Selvagem, quero-te ser: despida e sem espinhos!

Enquanto preparo merecido leito para a natureza morta, ah... ah... arde em mim elixir da verdade que entranho sem expelir. Porque afinal, ele ofereceu-me flores. Conhecemo-nos há uma semana e esta doce criatura já me oferece flores. Talvez um dia lhe conte da minha bela ah... ah... alergia às flores.

Com a vossa licença.

Ah... ah... atchim!!