24 (adeamar)

– How do you spell love?
– You don't spell it, you feel it.

Um amigo dele, que todos une e ninguém o conhece surge na conversa. Pois que ele tinha este amigo, fruto das visão e alma, para a troca. Nascido na terra da complementaridade, traduzia o amor numa amálgama de borrões cuja visão recortamos meticulosamente até serem frases perfeitas todas as palavras assumidas pelos sentidos.

O coração deste meu amigo rasava-me a memória infantil como aquele grupo de cromos perfilados na gaveta dos repetentes: reservamo-nos o mais brilhante e simétrico e exploramos as cópias restantes até ao mais ínfimo e vergonhoso fio de cola: em números suados, letras beijadas e desejo corrompido.

Cromos e borrões formatados. Retorcida na minha visão, lembro-me de ter recordado um amontoado de autocolantes desordenados mas singulares, nunca afixados senão na gaveta da memória. Nos arredores desta familiaridade acondicionaria eu tão premente proposta.

O pior dos coleccionadores é aquele que se entrega no último cromo, abstraíndo que o amor acontece por inteiro e sem mata-borrão. E de igual modo a vida, que não se faz sentir plenamente na visão mais perfeita mas no coração mais receptivo. Em cada momento e nos suplementos. Por si.

Duzentos autocolantes manuseados com a prazerosa incerteza de possuir uma colecção completa. Tão promissora como a infância, a suculência do amor registado sem tradução nem caderneta – dizia uma amiga minha, que nos une na leitura. Mas isso é outra conversa.