Chuva certamente

Quem bate, assim, levemente,
com tão estranha leveza,
que mal se ouve, mal se sente?
Não é chuva, nem é gente,
nem é vento com certeza.

Augusto Gil, in Balada da Neve


Chuva cai lá fora, silenciosa e penetrante. Constante desalinho para sonhos premeditados.
Ergo o corpo sobre o leito. Acendo a luz e cerro os olhos. Irreflexão condescendente.

No vazio o bafo partilhado sob um chapéu de chuva para dois ou para seis.
Pequenos géisers coloridos accionados ao compasso desordenado das galochas.
Vento que sopra, vozes que embala. Cores diluídas na água. Chapéu que voa.

Entre corpo e mente, o leite que refreia calendários e recolhe tempestades.
Na janela um sorriso tão sucedâneo quanto a colherada do chocolate prometido.
Cacau quente, chamava-lhe com todos os preceitos e linguajar adocicado.
Depois ria, muito, limpando todo o resquício alojado nos cantos da sua alma.

Cinco e meia da manhã. A ironia do despertar adiado pela precisão do ponteiro.
Duas horas mais – cogito no desvanecer da luz natural que ladeia a sonolência.
Chuva que finda, convicção que amanhece... Que se danem os sonhos. Durmo.