Morning lullaby

A certa altura da vida cultivara o hábito de adormecer o seu poema em voz alheia. Nunca fora homem para aprender das linhas bonitas, mas amava a fragrância tirante a doce das melodias escorridas sobre a permeabilidade dos sentidos, em madrugada de cristal. Um, duas. Som. Experiência. Um sorriso amanhecido no cúmplice e próprio olhar dela e duas pilhas ressacadas pelo chão. Telefonia sem som. Outra luz não conheceu o seu pedaço de chão que não o brilho da manhã entoado pelos lábios dele. Naufragara neles alma e beijo ante a derradeira onda cartesiana. Mudou de estação. Alinhavou mil e duzentas palavras ao mundo! Rasgou ser. Acordou perfumista artesanal. Comprou uma telefonia castanha. Adormeceu. Experiência. A certa altura da madrugada cultivara o hábito de adormecer o seu poema em voz alheia. Sabia das linhas bonitas dos amantes, porto literário ancorado em preia-mar, mas amava a transparência adocicada do amanhecer escrito a uma só voz. Cristalina como o som da vida. Telefonia? Duas pilhas ressacadas pelo chão. Um poema.