Prazer, cacau.

-----------------------------"O bom do livro é que se leia." 

---------------------------------------------Umberto Eco

Sapato não, que morde. Escreveu quinze horas e apagou-se. Depois escreveu três horas e atirou com o relógio contra a parede. Cada viagem começa com um pequeno passo e dois ponteiros rumo a Oeste. Escreveu doze e traçou fome ao dia. Comeu sobras de si e todo o chocolate do mundo. Sem requinte nem lambonice: oitenta e cinco por cento de prazer e o resto é cacau. Caminhou três horas. Escreveu três horas mais. Fecha aspas ao tempo. A parede desperta e vibra de contentamento. Morde praguejo em pé descalço: “enfia o raio dos ponteiros no Sul” – pontuação não, que viaja a passo largo. Horas. Um resto de tudo requintado em escrita diária. Lambe o que de si comeu e aconchega os dois ponteiros em meio quarto. Escreveu mundo, doze horas de enfiada, quarto de contentamento e quinze por cento de lambonice! Apagou-se a parede. Tempo. Uma crocante e luxuosa narrativa a descoberto num embrulho dourado. A sete minutos chão arraiado. Guarda o relógio no bolso mais pequeno da vida. Um pequeno passo. Cada viagem começa – sem pontuação. Ruma à fome do mundo. Escreveu o que melhor quis, para lá do tempo e de si. Vibração. São três horas! Ou quinze horas. Sabes lá – pragueja largo. Escreve. Descalça os sapatos. Caminha com todo o prazer em qualquer direcção. E o resto é cacau. Morde-te.